Каждый день, начиная с того самого момента когда за оборванным листом календаря показался первый день весны, я смотрю на небо. Весна, без сомненья - самое трудное и одновременно самое поэтичное время года. Каждый год с марта по май меня, как и всякого грешника на этой земле, посещают гормоны, недомогания и вся та грязь что скопилась за зиму и теперь стекает по улицам. С детства мне долго вбивали в голову что весна - это пора любви, великих чувств и всего прекрасного, но реальный мир оказался немного более жестоким. Когда я вспоминаю заусенцы и отваливающуюся кожу на пальцах рук, то мне честно говоря не особо хочется верить в поэзию.
Кто-то весной начинает считать лишние килограммы накопленные за зиму, попутно вспоминая не врут ли весы еще с прошлого года, а кто-то наоборот начитает считать килограммы что уже ушли от пылких страстей бурлящих внутри. А лишь каждый день смотрю на небо чтобы не видеть всего того безобразия что творится под ногами.
Кто-то весной начинает считать лишние килограммы накопленные за зиму, попутно вспоминая не врут ли весы еще с прошлого года, а кто-то наоборот начитает считать килограммы что уже ушли от пылких страстей бурлящих внутри. А лишь каждый день смотрю на небо чтобы не видеть всего того безобразия что творится под ногами.
